Le Tombeau du Roi Squelette

Le lézard, comme l'escargot, fuyait la plaine. Il était l'un des derniers à prendre le chemin de l'exil, et il regrettait d'en être réduit à cette extrémité. Il savait qu'il ne retrouverait pas de sitôt une terre aussi accueillante, aussi favorable à la vie des nuisibles. Mais les rats étaient partis les premiers, suivis des mulots... Bientôt il ne resterait plus que les vers. Le lézard était maussade, inquiet. Il avait vécu toutes ces dernières années sur la plaine des exécutions, mangeant la chair grasse des morts, s'accouplant et proliférant au milieu des cadavres rejetés par les bourreaux. Une bonne vie, oui ç'avait été une bonne vie... Mais aujourd'hui ce temps était révolu. Des émanations néfastes montaient du sol, une puissance sourde et mauvaise qui vous passait sur le corps comme un vent porteur de mort. Alors les animaux avaient pris la fuite, les uns après les autres, abandonnant la lande à ses véritables habitants : les spectres... Le lézard courait dans l'herbe, de toute la vitesse de ses pattes écailleuses. Des choses inquiétantes bouillonnaient sous la terre et il ne voulait pas supporter la colère des morts, il n'était qu'une pauvre bête sur le chemin de l'exil, une bête qui ne souhaitait que manger et dormir au soleil. Rien d'autre. Et la lande lui faisait peur. Il fuyait, droit devant, fouettant l'herbe de sa longue queue verte. Il savait qu'il ne reviendrait pas.